por Laura Mejía

Lo peor del amor cuando termina
son las habitaciones ventiladas,
el puré de reproches con sardinas,
las golondrinas muertas en la almohada.

Lo malo del después son los despojos
que embalsaman al humo de los sueños,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole sin dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a la hoguera los archivos.

Lo peor del amor es cuando pasa,
cuando al punto final de los finales
no le quedan dos puntos suspensivos…

No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma, de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mi, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro
acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros,
separados del mundo, dichosa, penetrada,
y cierto , interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos oscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte ,amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,
dentro de mi, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.

Jaime Sabines

Se peinaba a lo garçon
la viajera que quiso enseñarme a besar
en la gare d'austerlitz.
Primavera de un amor
amarillo y frugal como el sol
del veranillo de san martín.
Hay quien dice que fui yo
el primero en olvidar
cuando en un si bemol de jacques brel
conocí a mademoiselle amsterdam.

En la fatua nueva york
da más sombra que los limoneros
la estatua de la libertad,
pero en desolation row
las sirenas de los petroleros
no dejan reír ni volar
Y, en el coro de babel,
desafina un español.
no hay más ley que la ley del tesoro
en las minas del rey salomón.

Y desafiando el oleaje
sin timón ni timonel,
por mis sueños va, ligero de equipaje,
sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero,
de un velero al abordaje,
de un no te quiero querer.

Y cómo huir
cuando no quedan
islas para naufragar
al país
donde los sabios se retiran
del agravio de buscar
labios que sacan de quicio,
mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad
Que mordieron el anzuelo,
que bucean a ras del suelo,
que no merecen nadar.

El dorado era un champú,
la virtud unos brazos en cruz,
el pecado una página web.
En comala comprendí
que al lugar donde has sido feliz
no debieras tratar de volver.
Cuando en vuelo regular
pisé el cielo de madrid
me esperaba una recién casada
que no se acordaba de mí.

Y desafiando el oleaje
sin timón ni timonel,
por mis venas va, ligero de equipaje,
sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero,
de un velero al abordaje,
de un liguero de mujer.

y cómo huir
cuando no quedan
islas para naufragar
al país
donde los sabios se retiran
del agravio de buscar
labios que sacan de quicio,
mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad
Que perdieron las agallas
en un banco de morralla,
en una playa sin mar.

Dejar que lo inexorable suceda
no tapar las grietas
sino desvanecer las ganas,
aunque sea por ratos...

Encontrar el placer en cada hoja que se resiste a volar.
Ceder permisos a la agonia de esfumarse
para que se entibie en la soledad.

Amar la ráfaga húmeda y silenciosa que pasa.
Dejar la batalla del tiempo que todo lo arrasa y que todo relieve desliza.

Reconocer la simplicidad que traspasa el espacio,
como arena entre los dedos llevandose los fracasos.
O lo que es lo mismo: escapar del dulce olor de la derrota.

Laura Mejía
http://estaestutazadecafe.blogspot.com/

Canción de Invierno

(Silvio Rodríguez)

Es día de frío y llegas a casa.
Vienes de la tarde cansada de un jueves.
Los muebles, tu perro y millones de ojos
están como siempre esperando tu vuelta,
en la que presientes que nada ha cambiado.
Te espera lo mismo, el sueño ha pasado.

Recoges tu pelo, tan libre en la tarde
quizás porque alguien nunca lo vio preso.
Te sientas y cenas, y todas las culpas
te dan con un peso mayor que tus fuerzas,
y pugnan tus ojos y esta tarde loca.
Hasta que eres débil y tapas tu boca.

Cuando todo pasa te crees segura,
mientras con tus horas revuelves cenizas.
Presientes muy dentro pasiones prohibidas.
No importa mentirse para ser felices,
hasta que un deseo se meta en tu lecho.
Mas ¿qué estás pensando? —te tapas el pecho.

Pero necesitas quedar bien con todo
—todo que no sea bien contigo misma—.
La angustia es el precio de ser uno mismo:
mejor ser felices como nuestros padres
y hacer de la lástima amores eternos.
Hasta que, a la larga, te tape el invierno.

La mujer que amo
es frágil.
Cultiva enredaderas
en vorágine de ideas
y de besos

La mujer que añoro
Es tibia
Se prodiga más que nada
en el deseo.
por los tiempos

La mujer que tengo
pasea en veredas complicadas
con sus pasos de algodón
sobre arrecifes
afilados

La mujer que busco
frente a un mar
muy turbulento
es ciclones
que no vienen.

La mujer de mi imposible
Tiene piel humana clara
y cabellos en tormenta
sobre ojos anchos, grandes
incendiados por las ansias y la guerra

Francisco Forteza
www.forteza11.wordpress.com/

Tú, augurio, diluvio, latente, poniente y aurora, marcapaso tibio,estela de sueños.
Hierba húmeda, tierna y eterna, trino constante, vuelo en tu aire, floto en tu caldo, brillo en tus ojos, muero en tu sangre.
Tú, incienzo, lozanía, letanía, desierto y mana, fruto clarividente , fin y medio, raiz de raices, muerdago plateado, arcoiris tintineante, grito en tu eco, sueño en tu tiempo, y lloro....

lloro porque aun no te encuentro.

Fe Cordova Sosa

Vengo a la tiza
con poco argumento
Me resuelvo en el titulo
de inoportuno
Es que uno
Desde hace tiempo no es,
Las horas se vuelven insensatas
Y estas dos manos
te siguen sintiendo.
Así lejana,
así sin tu consentimiento.
Me resuelvo inoportuno…

Wilfredo Arriola
Poemario "Exilio Nocturno"
www.unaluzenelsilencio.blogspot.com/

Transparente el cielo
Las ventanas casi inertes
Envenenan el color del sol
así como culpa en el purgatorio
la espera, el hastío, la incalculable soledad
Son los habitantes de este cuarto
Ruin y maldito…en donde te ame hasta que fuimos polvo

La pluma duele entre mis dedos
Tantos versos y versos como anestesia
Y el niño sentado en nuestra esquina se regodea
Se jacta de tanta displicencia y falta de sonrisas
amarte costo sangre,
y ahora dueles con tu ausencia

La voluntad tendre que buscarla
Entre los paredones de tu espalda
Que mis dedos no dejan de tocar
Cual si fueras piano o guitarra
Y se extraña la melodía…
Extraño el entrepiso que me sostenía

Asi mi rodilla sangrante, arrastrada
Se exhibe en museo
Con tu zapatilla de ballet
Con tus vestidos chantajistas
Con este amor propio e impropio
Bastardo y huérfano de calor

Amarte costo sangre, y todavía hoy
Eres tan innegable como la muerte…..
Amarte costo sangre y todavia hoy
....espero que regreses

Pablo Morales Morales
www.pmorales84.blogspot.com

Con diez años de menos.

(Silvio Rodríguez)

Si fuera diez años más joven, qué feliz
y qué descaminado el tono de decir:
cada palabra desatando un temporal
y enloqueciendo la etiqueta ocasional.

Los años son, pues, mi mordaza, oh mujer;
sé demasiado me convierto en mi saber.
Quisiera haberte conocido años atrás
para sacar chispas del agua que me das,
para empuñar la alevosía y el candor
y saber olvidar mejor.

Esta mujer propone que salte y me estrelle
contra un muro de piedras que alza en el cielo
y como combustible me llena de anhelos,
de besos sin promesa y sentencias sin leyes.

Esta mujer propone un pacto que selle
la tierra con el viento, la luz con la sombra;
invoca los misterios del tiempo y me nombra.
Esta mujer propone que salte y me estrelle
sólo para verle,
sólo para amarle,
sólo para serle,
sólo y no olvidarle.

Con diez años de menos, no habría esperado
por sus proposiciones y hubiera corrido
como una fiera al lecho en que nos conocimos,
impúdico y sangriento, divino y alado.

Con diez años de menos, habría blasfemado
con savia de su cuerpo quemaría los templos
para que los cobarde tomaran ejemplo.
Con diez años de menos, hubiera matado
sólo para verle,
sólo para amarle,
sólo para serle,
sólo y no olvidarle.

El dulce abismo

(Silvio Rodríguez)

Amada, supón que me voy lejos
tan lejos que olvidaré mi nombre.
Amada, quizás soy otro hombre
más alto y menos viejo
que espera por sí mismo,
allá lejos, allá, trepando
el dulce abismo.

Amada, supón que no hay remedio,
—remedio es todo lo que intento—.
Amada, toma este pensamiento,
colócalo en el centro
de todo el egoísmo
y ve que no hay ausencia para
el dulce abismo.

Amada, supón que en el olvido
la noche me deja prisionero.
Amada, habrá un lucero nuevo
que no estará vencido
de luz y de optimismo.
Y habrá un sinfín latente bajo
el dulce abismo.

Amada, la claridad me cerca.
Yo parto, tu guardarás el huerto.
Amada, regresaré despierto
otra mañana terca
de música y lirismo.
Regresaré del sol que alumbra
el dulce abismo.

Tan joven y tan viejo

(Joaquín Sabina - Carlos Varela)

Lo primero que quise fue marcharme bien lejos;
en el álbum de cromos de la resignación
pegábamos los niños que odiaban los espejos
guantes de Rita Hayworth, calles de Nueva York.

Apenas vi que un ojo me guiñaba la vida
le pedí que a su antojo dispusiera de mí,
ella me dio las llaves de la ciudad prohibida
yo, todo lo que tengo, que es nada, se lo di.

Así crecí volando y volé tan deprisa
que hasta mi propia sombra de vista me perdió,
para borrar mis huellas destrocé mi camisa,
confundí con estrellas las luces de neón.

Hice trampas al póker, defraudé a mis amigos,
sobre el banco de un parque dormí como un lirón;
por decir lo que pienso sin pensar lo que digo
más de un beso me dieron (y más de un bofetón).

Lo que sé del olvido lo aprendí de la luna,
lo que sé del pecado lo tuve que buscar
como un ladrón debajo de la falda de alguna
de cuyo nombre ahora no me quiero acordar.

Así que, de momento, nada de adiós muchachos,
me duermo en los entierros de mi generación;
cada noche me invento, todavía me emborracho;
tan joven y tan viejo, like a Rolling Stone.