Letanías de lo insano

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Amordazo el escarnio de vuelta a casa, la lucidez que fractura el equilibrio vespertino, la angustia de verme recogiendo hallazgos inoportunos, y absuelvo las ignominias que estallan sin reserva en mi rostro. Y es terrible esta angustia, la complejidad del limbo que sancionan tantos recuerdos, las figuritas de papel rompiéndose inevitablemente con el azote del viento y un silbido sordo que inmola la paz, como el pregón de las vísperas de lo incierto, o de lo cierto ya memorizado, tatuado en las pupilas del incrédulo. Ya no sirve no creer, no me sirve redactar los argumentos sin mesura que justificaban los desaires, los tantos e interminables desbordes, el rebalse que ya inunda, el mismo que hizo barco aquel vaso que ya no es el contenedor sino el flotador donde se equilibra mi desequilibrio. Y vuelvo a esta necedad, a evocar cadáveres danzantes, a remediar lo que no necesita remedio, porque no se puede remediar lo etéreo, lo fugaz, las historias escritas sobre el agua. Es un tanto normal morir un poco cada vez que la vida se detiene, desvanecerse e intentar desmoronarse exquisitamente, hacer poesía la pestilencia, bordar florecitas con las venas que se nos vacían de incomprensión. Pero existen los acordes, las coplas, las prosas malogradas como esta. Y los arreglos mueren y nacen en la tibieza de mi guitarra, la misma compañera que izó tempestades a lo largo de mis muertes, la misma que abanderó los exilios y el asilo temporal en el frío suelo de mi humanidad.  Nunca lo malo fue tan malo como lo que parece bueno y no lo es, uno nunca espera las bonanzas de tanto infortunio, pero pasa, y entonces se ama lo ínfimo, el blanco y negro, la lluvia sin tregua y los cuenta cuentos de la vida. Y sólo quiero no acampar entre tanto hierro, entre tanto moho y bajo techo. Y nada sirve para lo que fue hecho y nadie encuentra nunca lo que busca. Uno no es de donde está, sino de dónde lo esperan.

Uno no debería amar más de diez segundos en la vida.

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